Por Eduardo Albalat Volvía, como cada domingo, por la calle del cementerio a las afueras del pueblo. Aunque ya había anochecido y su figura era solo una sombra podía sentir las miradas de desprecio de esos hijos de puta sentados en la terraza del bar, clavándose en él y oía, sin escuchar, sus risas y esa palabra, “cobarde”,...
Texto de Eduardo Albalat / Fotografía de Julián Borraz Aranega Ya estaba el sol tendido cuando la patrulla de la guardia civil llegó a la era de Santa Bárbara Como les había dicho Fermín, ahí estaba el cuerpo del cura, recostado en la reja del porche de la ermita. La cabeza levemente ladeada, cierto aroma a carne asada y la poca piel que...